lunes, 16 de junio de 2014

La Cipota

Hace como 20 años me iba a parar a una esquina, todos los días a la 1 de la tarde a esperar para ver pasar a una cipota que me tenia loco, a veces la veía, la mayoría de las veces no, pero siempre estaba la esperanza de encontrármela “por casualidad” para invitarla a almorzar, o a una banana Split o a un refresco y poder hablar con ella… complicado estaba el asunto porque al caer en la zona del mejor amigo es difícil salir, y caí, pero lo logre, me costo, pero logre salir y casarme con ella y aunque han habido tiempos duros y difíciles, siempre han sido felices, muy buenos y siempre he encontrado en ella un apoyo, una amiga incondicional, una buena madre para nuestros hijos… una bella mujer (además de excelente cocinera)…
Pues ella ha estado la mitad de su vida en mi vida, casada conmigo, y por eso le agradezco al destino porque me encontró con ella saliendo de su trabajo para encontrarse conmigo, por casualidad, en aquella esquina…”y que de modo sutil, me derramo en la camisa todas las flores de abril” (como dice el Pablo que tanto le gusta)
Hoy es su cumpleaños y me siento feliz de poder estar junto con mis hijos para celebrarlo con ella y desearle bendiciones en este y todos los días…
Feliz Cumpleaños Marlín, te amo…







domingo, 8 de junio de 2014

Bienvenido Miguel Alejandro

Un calcinante ardor entro por su garganta, era el aire que por primera vez entraba en sus pulmones, pero se le dificultaba respirar y se convertía en un impulso casi inútil combinado de líquidos amargos y mucosidad. La luz blanca de las lámparas apareció encegueciendo dolorosamente sus ojos llenos de lágrimas listas para salir. La confusión lo mataba, ese raro dolor en sus entrañas, esa fuerte presión que se siente al ser expulsado con brusquedad de adentro hacia afuera o de afuera hacia adentro… confusión… el frío que sintió después de estar nadando en un líquido suave y tibio, esa mezcla de mocos y fluídos sanguinolientos salió de el al mismo tiempo que expresaba su miedo con un desgarrador gemido que rompió el silencio de la sala… de pronto escucho aquella voz tranquilizadora y sintió aquel aroma que lo acompañaron en todo su viaje entre esos dos mundos extraños… Entonces escucho otra voz, era del extraño hombre de bata blanca que dijo: Hora de nacimiento, 10:30 de la mañana…bienvenido bebe Gonzales

No le dieron pudin

Por una involuntaria laguna mental se me quedo el Canal del Congreso en plena sesión en el momento cuando Dario Banegas, flamante diputado por Cortés (creo) hacia referencia sobre eliminar la señal de celular en los Centros de Rehabilitación de Menores Infractores (resulta que es prohibido decirles delincuentes a los ladrones y asesinos menores de 18), ...pero bueno...la propuesta esta buena... Después de escuchar un montón de burradas cerró su discurso con una sonrisa y dijo casi gritando, " Es hora de que pongamos otro ladrillo más en la pared, como dijo Pink Floid!". Fué en ese preciso momento que me di cuenta que Dario Banegas ha oído pero nunca a escuchado a Pink Floid... supe que nunca ha escuchado esa espectacular canción y me imagine cuando al niño Banegas no le dieron pudin porque no se comió su carne...




Mi Yo

En una visita a mi querida Tegus, al amanecer de una intoxicación alcohólica, me dio nostalgia por ver mi viejo barrio y mi vieja casa de la infancia, después de un corto viaje manejando por las intrincadas calles del centro y dos tazas de café en Los Dolores me encontré parado frente a aquella vieja casa de ladrillos, con sus gradas en la entrada y su puerta siempre abierta, donde pase mi feliz infancia y mi época de puberto…

Contemplando estaba cuando de repente de la puerta sale un cipote flaco y peludo igualito a mi (en aquel tiempo) con un cuaderno en una mano y un lápiz en la otra y se sienta a dibujar en la acera, traté de acercarme y el volteo y me dijo ¿Qué queres?, nada, le dije, solo quiero ver, ¿Quién sos? Preguntó, Jorge, le dije… yo soy Jorge me dijo…(¡Que mierda!, pensé, ¡solo falta que ahora venga toda esa historia de que yo no soy yo porque soy un clón que vino del futuro o del pasado…O solo falta que me haya metido en uno de esos hoyos negros de mierda que te pasan a otra dimensión del tiempo y el espacio, como en las películas de Arnold Sueternegro!) …Solo quiero ver que estas dibujando, dije. El cipote se quedo mirándome y trató de decirme algo inteligente, supuestamente para confundirme o alejarme… es la imagen que vi en un sueño, ayer, la dibujo antes que se me olvide…Este cabrón es igualito a mí de pajero, pensé…
Fue hasta ese momento que me di cuenta de que ese cipote era yo pero hace como 30 años! Me sorprendí con la extraña serenidad con que me comporté ( es decir, el otro yo, el puberto)… Nos vemos, le dije, te deseo mucha suerte… ya no quise quedarme y ver más, no quise verme más, no estaba preparado para verme, no quise advertirme de lo bueno y malo que me pasaría en el futuro, tampoco estaba preparado para perdonarme por lo que fui o no fui y por lo que hice o no hice en ese tiempo, solo me fui… o me vine…ya no se…

Mónika Ertl, la mujer que vengó al Che.

Era la hija de Hans Ertl, uno de los grandes propagandistas del nazismo, por mucho tiempo se le conoció como “el fotógrafo de Hitler”, La bella Mónika, terminó en Bolivia cuando el Tercer Reich se derrumbó y los nazis huyeron a los refugios más lejanos del planeta. Se crió en un círculo tan cerrado como racista, en el que brillaban su padre y otro siniestro personaje al que ella llamaba “tío”: Klaus Barbie, “el Carnicero de Lyon”.
Pero la joven y bella Monika creció y todo cambió en el final de los años sesenta y la muerte de Ernesto Guevara en la selva boliviana significó el empujón final: rompió con sus raíces y en un giro copernicano terminó militando en las filas del Ejército de Liberación Nacional, el grupo guerrillero creado por el mismísimo Che.
En 1971, cruza el Atlántico, vuelve a su Alemania natal y, en Hamburgo, un 1 de abril, busca y ejecuta personalmente al cónsul boliviano en esa ciudad. ¿Quién era? nada menos que el coronel Roberto Quintanilla, el responsable del ultraje final al Che: la amputación de sus manos. Allí comenzó una cacería que atravesó países y mares, y que sólo encontró su fin cuando Monika fué torturada y ejecutada por las fuerzas de seguridad Bolivianas en una emboscada que, según algunas fuentes, le tendió su “tío”, el sanguinario Barbie. Su cuerpo nunca fué entregado a su familia.
Una historia increíble que parece, pero no es ficción. Los reportajes y Biografias de la guerrillera Monika Ertl nunca se han traducido al ingles ni al español, y, por supuesto, como a todo revolucionario, es retratada hoy como una fanática y fría asesina, exactamente igual que a sus compañeros de filas, quienes hicieron de su vida una permanente lucha por los desposeídos y contra los poderosos: como su propio compañero de filas, Ernesto "Che" Guevara.

EL MIGUEL

El Miguel era un tipazo, éramos compañeros de escuela, teníamos 10 años y cursábamos 5to grado en la Escuela Pública Centro América del Barrio Abajo, aunque al principio de año Miguel le caía mal a muchos debido a que aparentaba ser un engreído de clase social alta pues solía vestir y calzar muy bien y siempre andaba bien limpio; pero yo lo conocía mejor porque también éramos vecinos, conocía a su familia y sabía que era una persona muy noble e inteligente.
Cerca de la escuela abrieron un pequeño Café donde también vendían conos de helado, una delicia que era relativamente nueva para la mayoría de los cipotes del barrio que ahorrábamos para ir los viernes, además, el lugar donde vendían mi favorito: helado de Pistacho…
Uno de esos días viernes después de clases Miguel me invito a un cono, ¡como decir que no!, llegamos al pequeño Café, Miguel entró y se sentó en una pequeña mesa, yo junto a él, una nueva y joven mesera del lugar, de unos 18 años, nos miro con cara de desagrado, me imagino que su tarde había sido mala, no como la de nosotros que veníamos de disfrutar de las historias y las experiencias radicales del profesor Mauricio López y sus protestas magisteriales opositoras de aquellos tiempos. La mesera se nos acerca y nos dice de mala gana –¿Que quieren?- ¿Cuanto cuestan un cono de pistacho y uno de vainilla con crema de fresa encima? Pregunta Miguel – 80 centavos – respondió la mesera – Estas mesas solo son para los que van a comer – recalcó la mesera sin quitarnos la vista de encima – Esperece, ya nos vamos- le respondió Miguel aumentando en ella su mal carácter.
Miguel se mete la mano al bolsillo y saca unas monedas y comienza a contar… -Hummm… ¿Cuanto cuestan sin la crema de fresa? – vuelve a preguntar Miguel, mientras yo lo observaba a él con verdaderas ganas de un cono y a ella con cara de impaciencia y pocos amigos…- 50 – dijo bruscamente. Miguel contó de nuevo las monedas y dijo, -entonces me da dos conos pero sin crema por favor, uno de vainilla para mí y uno de pistacho para el-.
La mesera se fue y regreso con las dos delicias de helado sobre conos de galleta waffle y con su mala cara, nos los dio y puso el ticket de la máquina registradora con la cuenta de 50 centavos y se fue.
Nos levantamos para ir degustando el cono en la calle y Miguel saco las monedas del bolsillo y las puso en la mesa. De reojo conté para ver si Miguel había puesto la cantidad correcta. Mientras salíamos del local, La mesera llego con un trapo en la mano pensando que la habíamos hecho limpiar otra mesa más y recogió las monedas, antes de salir, volteo mi cabeza para verla y ella nos estaba mirando, al verme, me sonrío tímidamente y bajó la mirada, a lo mejor pensando que había sido injusta con Miguel quien había puesto ordenadamente dos filas de monedas de cinco y de diez centavos, cincuenta centavos por los conos y 30 centavos para ella, como propina…

VICENTE, EL NIÑO ASESINO

De un solo mordisco, Vicente arranco la tetilla de la niñera que lo amamantaba, muriendo esta desangrada, con un hueso de cerdo corto el cuello de su padre y lo destripo para jugar con sus viseras, a su madre la mató del último y definitivo enojo, sus 3 hermanos fueron entregados a los insectos hambrientos y drogados... sus 4 hermanas murieron a causa de la violencia que sufrieron sus cerebros al ser encerradas con música Regetón y sus 4 abuelos, por respeto a su vejez, fueron perdonados de la muerte violenta y los enterró vivos en el patio de su casa.
Vicente contó fríamente sus acciones, el protagonista de esta historia se jactaba de haber hecho todo este "trabajo" en 2 horas, veinte y dos minutos y doce segundos, tiempo transcurrido entre la primera mordida al pezón de la niñera y la ultima palada de tierra que hecho en la tumba donde se retorcían sus abuelos; rompiendo así el récord mundial de extinción de familias que poseía el gringo Jhonn Killer.



LA INVASIÓN

 David era un hombre común y corriente, viudo, a sus 60 años se ganaba la vida en un destartalado y viejo taxi, era fanático de las película...