sábado, 20 de diciembre de 2014

Karlotta

Karlotta, su carisma y personalidad extravagante y bulliciosa que desde niña demostró eran su firma personal. Aunque llevaba una vida bastante desordenada, era muy caritativa y servicial con sus vecinos, siempre se le encontraba en los velorios de personalidades de Tegucigalpa, no nos asombrábamos de verla al lado de los Callejas o de los Lardizabal en La Auxiliadora; en todas las actividades del barrio decía presente. Cierta vez se escucho en la radio que Karlota había fallecido consecuencia de las balas asesinas de una mujer celosa a la que Karlotta le había robado su marido y al que encontró en flagrante acto de infidelidad. Los carros de lujo no dejaban de llegar a su casa, uno tras otro  con gigantescos y tristes arreglos florales y la calle se lleno de gente de luto llorando su pérdida, mientras ella los recibía con grandes carcajadas, con tamales y guaro: “¡vamos a celebrar mi velorio entonces, todos y todas las que están aquí son mis amigas y me lo han demostrado al venir a mi muerte inventada. A beber y a comer hasta el amanecer!” y así se armo la pachanga por su adelantado velorio.
Así fue, desde niños nos acostumbramos a aquel simbólico personaje del que huíamos a veces o hacíamos rueda para escuchar sus divertidas historias, como cuando perdió el título de Miss Honduras.
“Estábamos en la Ceiba” - comenzó su historia –“A mí me llamaron a participar porque salí elegida miss Tegucigalpa y era la sensación del certamen” -Estábamos seguros de que si, ya la habíamos visto encabezando desfiles, en fotos en las paginas sociales de los diarios, en entrevistas con Jacobo Goldstein y en un sinfín de eventos que hacían más grande su popularidad.-
“Pues llegue y era la favorita del público y de los jueces, había hecho gran algarabía con mi traje de noche y no digamos con el traje típico…¡sufran! Les gritaba a las otras participante muy segura de mi merecido gane” - ( el grito “sufran” acompañado de una auto-nalgada lo hizo famoso en su esfera de amigas el cual usan hasta el día de hoy).- “Cuando salí en traje de baño fue eufórico, todos se paraban para aplaudirme y me gritaban y silbaban sin parar, los flash de las cámara me deslumbraban, era tanto el alboroto que me obligaron a salir de nuevo al escenario… y ahí fue el Armagedón…. Se hizo un tremendo silencio y nadie podía contener su cara de asombro, cuando levante las manos para saludar al público, accidentalmente se me salió uno de mis grandes testículos por un lado de mi pequeño bikini. Como pude me lo metí de vuelta, los mire a todos y les grite ¡Y que pu…es que nunca habían visto un Guevo! Salí, baje del escenario, agarre mis maletas  y me vine de vuelta sin mi merecida corona… ¡la perdí por un guevo!”…

Eso fue hace muchísimos años, Karlota termino vendiendo lotería en el parque central, ya no era popular en los velorios de los ricos aunque de vez en cuando la invitaban al Miss Honduras Gay, pero si la conoció toda Tegucigalpa, hace poco murió por complicaciones del asma y de los riñones, esta vez no hubo arreglos florales, ni tamales ni guaro, muchas generaciones de mi Tegucigalpa la conocieron, muchas personas en toda Honduras al menos han escuchado alguna de sus bizarras historias, le decían “La Perra Ñata” a ella no le gustaba este apodo, le gustaba que le dijeran Karlotta…


domingo, 23 de noviembre de 2014

Clic

Hugo escuchó el “clic” del gatillo, cerró los ojos fuertemente, pensó en su madre, esperando que detonara el arma y le volara los sesos esparciéndolos por toda la calle…
10 minutos antes había estado bebiendo y fumando con sus amigos quienes se despidieron de él dejándolo solo en aquel pequeño estanco que acostumbraban visitar; aquel estanco de mala muerte del mentado “Manguito”, en la soledad de una calle del Barrio La Concordia… Ya no tenía dinero pero recordó que su Mamá había dejado la cartera en la sala de su casa y dispuso ir sacarle “prestados” un par de billetes para continuar con la noche alcohólica…
¡Dame todo lo que andas!- le dijo el nervioso asaltante. –No tengo nada- contesto Hugo nerviosamente.
Sintió en su cabeza el frío cañón de aquel revolver y esperó lo peor; pero nada paso, el asaltante había olvidado quitarle el seguro al arma y Hugo, aprovechando la oportunidad, se safó con una voltereta y le quito el arma al ladrón, los papeles se habían invertido, ahora era Hugo el que tenía el arma y le apuntaba a la cabeza al sorprendido ladrón, le quito el seguro, puso su dedo en el gatillo y lo miro fijamente a los ojos preguntándose a sí mismo, si él, un joven de bien, sería capaz de presionar el gatillo y volarle la cabeza a aquel malnacido, justo como aquel lo quiso hacer con él si no se hubiera equivocado tan ingenuamente con el seguro unos segundos atrás.
Ahora vos, dame todo lo que andas! –le grito Hugo al asustado y estúpido ladrón…
Manguito escucho una detonación que venía de unas calles cercanas y pensó en cerrar el estanco por seguridad, en eso estaba cuando entro Hugo, había conseguido dinero suficiente para un par de tragos más, para cigarros y hasta para marcar “Nights in White Satin” en la Rockola del estanco...


sábado, 22 de noviembre de 2014

Blanca

A Blanca ya nadie le daría trabajo, con lo vieja que estaba, y preguntarle si tenía ahorros para poner una chiclera o un puesto en el mercado era realmente una falta de sensibilidad por no decir una cabronada… no tenía ni un cinco partido por mitad.. ¿Qué hacer con el estomago pegado a sí mismo?... ¿Robar? Ni lo quiera Dios, así no me criaron! ¿Pedir limosna? Naha… ya Tegus estaba llena pedigüeños, ya no hay chance para más, ¿me hago puta?... que va! Si, de verdad Blanca era vieja, 68 años encima, parte de los cuales los pasó en la cárcel pagando por haber matado a su abusivo padrastro que la abusaba desde niña, la embarazó y la hizo abortar al único hijo que pudo haber tenido en su sufrida existencia… ¿Qué hago? Se preguntaba, tiene que ser algo bueno, algo que nadie haya hecho jamás, algo fuera de serie!...Ya sé, voy a vender aire!… eso voy a hacer… barato lo voy a vender!
Así que manos a la obra, había hambre, no podía esperar más, además, no tenia familia ni amigos que le ayudasen... nadie. Salió a la calle con hambre, hambre de comida y hambre de por fin salir de su miseria, consiguió en un almacén unas pequeñas cajas y unas cintas para regalo usadas, pero faltaba algo, el ingrediente básico, buscando en la basura encontró una bola de cristal, de esas que se mueven para ver la nieve caer en una pequeña ciudad blanca, esta es la solución pensó.
Así que Blanca se sentó en la puerta de un supermercado a esperar a sus clientes, parecía una bruja de cuento, pero de las buenas, sus ropas estaban limpias, su cabello se estaba cambiado al color plata de la abuelitas, atraía a los niños con su voz, una dulce y hermosa voz… vení, les decía suavemente, ves esta bolita de cristal, no pesa nada, es mágica, pero solo para los niños que tienen un don especial… la vendo barata, la vamos a meter en esta cajita, la atamos con esta cinta para que no se salga, cuando llegues a tu casa la abrís, si la bola ya no está quiere decir que vos tenés ese don especial, pero no creas que la bolita ha desaparecido, querrá decir que se metió dentro de ti, en tu corazón y en adelante, será tu fortaleza, ya no tendrás miedo a la oscuridad, ya no te asustaran los monstruos y mucho menos los fantasmas y te hará dormir plácidamente y soñaras con lugares encantadores, llenos de dulces pasteles y llenos de gente buena y cosas maravillosas y alegres. Blanca, con un giro rápido de sus manos metía la bola por un lado y la sacaba por el otro sin que se dieran cuenta… Y de verdad que funcionaba.
Pues Blanca se hizo famosa, de boca en boca, por los periódicos y la televisión se fue regando la historia de la bruja que vendía una bola invisible, los papás llevaban a su niños y hacían fila para comprar por unas monedas la bola de cristal que podía quitarles los miedos y hacerlos soñar… Blanca murió años después y muchos quisieron imitar su negocio sin éxito, pensaron que la magia de Blanca sería comercializable, pero se equivocaron en algo, ella vendía un don, con su hermosa vos, le vendía a los niños el don de creer, de creer que esa nada, ese aire que encontraban en la caja vacía los hacia invencibles o mejor aún, esa nada lo hacía posible todo…





viernes, 7 de noviembre de 2014

Con el demonio antes de morir

Acostado en la cama, en la soledad de la noche, contaba las gotas del transparente suero que caían lentamente para entrar en su torrente sanguíneo, era su última noche y él lo presentía, ese día se había sentido mucho mejor después de varios días de soportar intensos dolores, vómitos y convulsiones musculares, ese era el día de paz que te regala la vida antes de morir, es la víspera de tu muerte. Dispuesto a dormir estaba cuando escucho que susurraban su nombre, a pesar que no podía ver casi nada, levanto la cabeza y observo una sombra acercarse a su cama, apareció un hombre alto, muy alto, con cara de ángel y mirada penetrante, vestido de negro, con bastón y perfume de lirios, se sentó a sus pies, una de sus manos se poso sobre su tobillo y sintió aquellos dedos fríos como el hielo que lo acariciaban suavemente… -Soy tu demonio- le dijo, -vengo por vos-.
Era aquel demonio que siempre anduvo a su lado, en las andanzas de su malvivida vida, en sus mozos días de ladronzuelo callejero, en sus jóvenes días de asesino a sueldo, en sus últimos días de estafador tramposo empedernido.
-¿Cómo te llamas?- Le dijo el moribundo… aquel demonio lo miraba fijamente, sin contestar, solo se escuchaba su respiración, dura, ansiosa, esperando el último suspiro del moribundo.
-¿No me vas a decir como te llamas?- Pregunto de nuevo el moribundo.
- No – respondió el demonio
-¿Ni siquiera ahora que estoy por morir?-
-No- repitió el demonio
-No puedo creer que no confíes en mi después de tanto tiempo andado juntos, después de todas las experiencias que hemos vivido ¿no me vas a decir con quien voy a caminar mi último camino?

-No insistas, no te lo diré y ya deja de joder, - refunfuño el demonio, se acerco a su oído diciendo –terminate de morir que bien sabes que llevo muchos años queriendo devorar tu sucia alma…

sábado, 25 de octubre de 2014

Folclore

Que bien que hagan películas basadas en el folclore hondureño y centroamericano, muy bien que le cuenten a las nuevas generaciones las historias bonitas que nos contaban antes nuestros papas y abuelos porque no las conocen, ahora los jóvenes de la generación tecnología no conocen historias  como la sucia, la Llorona, El Cadejo, la Carreta Chillona, el Hombre sin Cabeza, la mujer mitad vaca y hasta los europeos duendes que robaban niñas traviesas y las viejas hadas que salían en nuestros pueblos... Ademas es una buena oportunidad de hacer cine con estas historias que no pagan derechos de autor... Lo negativo de esto, es que quieran adjudicar su autoría al Señor Jorge Montenegro.. con todo respeto por el señor que es muy buen contador de historias, pero el no escribió ninguna de estas historias, el, como muchos, las ha ido contando sacadas de la boca de los viejos cuentistas de los pueblos de Honduras y Centro América que en las plazas o por medio de las radios hacían palidecer a los niños y adultos en los pueblos cuando no existía la televisión y ni se soñaba con el internet... La culpa no ha de ser de el, más bien de los jóvenes que están haciendo estas películas y ven en el como la única fuente de información de estas historias... el crédito debe ser como guionista pero no como creador ni escritor, los creadores de estas fabulosas historias de nuestra  rica cultura pueblerina están hace tiempo hechos polvo en algún viejo panteón en las aldeas y pueblos del interior...



domingo, 21 de septiembre de 2014

El sobreviviente

En mis recuerdos, una vez, recién casados, Marlin y yo sembramos un pequeño pino en la parte de enfrente de la casa que alquilábamos que tenía un pequeño jardín el cual tratamos de resucitar de la muerte del descuido, así que lo sembramos, era bien pequeño, recién nacido y comenzó a crecer verde y con sus ramas sedosas y punsantes a la vez, con el aroma a pino que tanto me gusta. Fue el primer día, cuando vino el infame Huracán Mitch, llovió tanto ese día y parecía que nunca iba a terminar, en la noche se estanco tanto el agua en la parte donde estaba el pino y de repente este se cayó al suelo. Marlin y yo estuvimos casi toda la noche tratando de sembrarlo de nuevo, bajo la tormenta que nunca terminaba y no nos dejaba hacer nuestro rescate, creíamos que si lo dejábamos tirado se iba a morir ahí... ahogado en el lodo, le pusimos lazos y piedras por todos lados y logramos pararlo de nuevo… al día siguiente, el pinito seguía de pie, agradecido, encantador, verde y precioso! amarrado por todos lados, pero de pie y así creció... le tomamos un gran cariño a este abeto. Cuando nos fuimos de esa casa, a veces pasábamos por enfrente para verlo y siempre recordábamos esa anécdota, hasta que el nuevo inquilino un día lo mato en su plena juventud, lo corto de raíz porque le tapaba la luz... tal vez si hubiera sabido que ese pino era un sobreviviente lo hubiera estimado como lo hicimos nosotros...


Ese niño

Ese niño me inquieta… habrá visto tanto sufrimiento en su vida, habrá visto algo terrorifico en sus pocos años vividos… la droga matando sus neuronas no creo que sea, en sus pocos años no ha acumulado tanto humo y químico en su cerebro como yo mismo… Amenaza en convertirme en lagartija… y es que no está mintiendo, así lo cree el o por lo menos así lo asimila y ha convertido sus frustraciones y desengaños en creencias de brujerías y males de ojo, como en los cuentos de hadas, aunque creo que estos nadie se los leyó cuando era niño… Pero yo soy partidario de la movilidad, del rápido progreso ciencista, de los átomos, de los sueños, de los extraterrestres, y hasta de los ángeles guardianes y los milagros… no me inquietan los cuentos de hadas ni las amenazas de brujas fumando puros y escupiendo muñecos de trapo para joderte la vida, eso no lo creo... todo está definido y calculado… ahora, eso si, la maldad existe en las personas, para eso no estamos hechos ni curados, nuestros cuerpos no son de hierro, entonces seríamos como superman o uno de esos superhéroes que detienen balas con los dientes… Pero por si las dudas me sale el susodicho brujo, estoy dispuesto a darle un solo vergazo en cuanto muestre su estúpida cara…



domingo, 22 de junio de 2014

Bienvenidos
Este es mi Blog. Le puse mi nombre porque quiero que mis hijos y mis nietos y mis bisnietos lo lean y no se les haga difícil encontrarlo entre tanto Blog de hoy día. Encontraran muchas historias publicadas en el mes de junio 2014, lo que sucede es que las he estado escribiendo desde mas o menos hace 2 años, las recolecte y decidí publicarlas en este Blog, por eso están en este mes casi todas... bueno todas excepto 2 que publiqué en enero. Espero que les gusten y si alguien se siente identificado, no es mi culpa, las ideas se cruzan, los personajes son ficticios, algunos renacen en mi memoria pero no quiero ofender ni exponer a nadie. Bueno, casi todas estas historias han sido vividas en mi niñez y juventud, son partes de mi vida y tengo más que contar, trataré de escribir más historias de estas.
Sus comentarios serán bienvenidos y también sus sugerencias e ideas para hacer una historia.
Muchas gracias por tomarse el tiempo para leerlas y comentarlas...


Estaban todos

Estaban todos ahí reunidos, protestando en multitud, eran los de siempre.
Y ahí estaban,… Los Reyes Magos, unos pocos políticos honestos, besar a Alejandra Gúzman, conseguir un buen cliente, una rebaja a la gasolina, la ciudad con 0 smog, una conmovedora película, 3 tallas menos, un cero de más en el cheque, más tiempo para la familia, un billete de 500 bajo el cojín, un funcionario amable, un rico honesto, las vacaciones a la playa, una ex, la de siempre, un anuncio conmovedor, una multinacional justa, un día sin noticias de futbol, un viaje a Chicago, una foto perfecta, ganar la Loto, una hamburguesa igual a la del anuncio, escribir un libro, hacer una bella pintura, inspirarla, un apretón de manos sincero, la honestidad como moneda de cambio, educación sin huelgas, buseros educados, todos los hermanos juntos, despertar a Ceratti, una suegra que viene de visita, salir a pijiniar con Charly Sheen, una canción de Pablo en la radio, una explorer, el café de la mañana, motivar a la gente a hacer cosas más grandes que ellos mismos.
Cuando los periodistas les preguntaron porque de su manifestación, algunos explicaron que ya no querían ser arrebatados, que querían seguir siendo motivos de esperanza…querían que se les moviera a un lugar mejor sin importar si eran grandes, pequeños, estúpidos o bien pensados.
¡Eliminemos la contaminación!, gritaban, ¡los periódicos vendidos, los políticos corruptos, los despidos, la negatividad…!
La manifestación termino en el parque central donde las autoridades se comprometieron a no olvidar las ilusiones, a hacerlas crecer. De ahora en adelante nadie las puede robar y sobre todo nadie las puede matar sin importar quien sea.





Creció, creció y creció.

Creció, creció y creció. Durante toda mi vida. Era libre de hacerlo. Ese era su objetivo. Esa era su estrategia. Y cumplió su misión a cabalidad hasta el último momento. Por lo menos hacia cosquillas a quien le gustaba. Nunca me lo corte. Me lo recortaba solo para darle forma y no parecer familia de Pancho Villa, Me lo recortaba para hacerlo parecer normal, estándar, regular, ordinario, como lo tubo mi padre por siempre hasta que un sepulturero por error se lo corto, o como lo tuvieron mis hermanos y mis tíos. La verdad es que yo era el último en la familia, el que mantenía la bandera, ya no se miraban en las reuniones familiares. Así que tijera en mano, afeitadora en mano comenzó la eliminación de mi permanente imagen. Ahora esta en los recuerdos, solo me queda esperar las risas y las bromas de quienes siempre me conocieron, los que dirán que donde antes estaba ahora parece vulva afeitada… (parece vulgar pero no… es lo que todos dicen) yo mismo me reí frente al espejo cuando me vi y me dije a mi mismo, “me quite el bigote porque parecía viejo... ahora me veo como vieja...”espero no arrepentirme en las próximas horas…



El siguiente!

El siguiente!, gritó desde su sillón. El bigotudo gordo con un gran puro en su boca, examinó con detenimiento y curiosidad aquel pequeño hombrecillo que se asomó tímidamente en la puerta de su despacho: "¿Y vos, que sabes hacer?", le preguntó con desprecio el empresario circense. El chaparro, como le decían en su barrio, sin pensarlo dos veces, se subió a una silla y se tiró al suelo de cabeza. PUM sonó el pijaso. Se levantó y tomando impulso se lanzó contra la pared. Palangan!!! retumbó. Hizo lo mismo con la otra pared que hasta sonó a pisto. Cuando intentó subirse a la mesa de despacho, el empresario gritó: "!Ya… calmate!". Le tendió un documento: "!Firma aquí si estás de acuerdo! !Cincuenta Lempiras por función! El chaparro se apresuró a firmar, al mismo tiempo que preguntaba con voz esperanzada: "Son dos funciones diarias, ¿verdad?".
Puta… esta pijiada la crisis…




EL PUENTE DE LA MUERTE

Aquel puente tenía una fuerza, un imán, un poder oculto, era el puente de la muerte, nadie sabía porque, pero todo el que pasaba por él era inducido a lanzarse en las sucias aguas del río que pasaba por debajo de él. Un día, un patero se lanzó al vacío y todos pensaron que no soportaba su dura vida en las calles de Los Dolores, después un modesto maestro de escuela, muy querido por todos, luego una señora de edad avanzada que venía con varias bolsas de las compras del mercado, las ordeno con cuidado sobre la acera antes de subir al pasamanos con dificultad y lanzarse a caer sobre las rocas… Después una chica despechada por un enamoramiento se lanzo del puente. Fue cuando el puente que se llamaba “El paso del Chile” pasó a llamarse “El puente de la muerte”.
Colocaron un guardia de vigilancia para que estuviera pendiente de los suicidas, pero al poco tiempo se arrojo al vacío, luego otro guardia, al que le doblaron el sueldo porque nadie quería trabajar ahí, también tuvo el mismo trágico final.
Un día llego a pedir ese puesto un señor llamado Don Lencho, un bonachón señor que dijo no creer en maldiciones ni en fuerzas ocultas. Pasaron los meses y Don Lencho seguía ahí, cuidando del puente y llevando de un lado a otro a los pocos que se atrevían a cruzarlo. Hasta que en el panorama apareció Kaika, un mecánico de 50 y tanto años, el cual perdió recientemente a su esposa la que lo dejo con 23 hijos a su cuidado, decía que no le tenía miedo al misterioso puente y cruzaba por el muchas veces al día, como tentando a la misteriosa fuerza, pero don Lencho pensaba que Kaika tenia otras intenciones, así que siempre estaba pendiente de él. Una noche en que Don Lencho fue dominado por el sueño, Kaika se detuvo en el centro del puente, abrió sus brazos como queriendo abrazar la fría noche y se dejo caer al vacío…Al amanecer, Don Lencho escuchó unos escalofriantes gemidos que venían de abajo del puente y al asomarse descubrió a Kaika tirado en las rocas quejándose del dolor que le produjo la caída, no murió pero si estaba muy golpeado, como pudo bajo y lo cargo hasta dejarlo en el hospital donde lo curaron hasta que se recuperó… y Kaika volvió al puente, otra vez de noche, otra vez se lanzó y por desgracia para él, otra vez sobrevivió y otra vez al hospital… y salió curado, en una de esas noches, busco el puente que parecía no querer su alma, y otra vez lo mismo… 5 veces trató de entregarle la vida al oscuro río desde aquel mortal puente…
Los periodistas les hicieron muchos reportajes y entrevistas y se volvieron famosos en el pueblo. Hasta les ofrecieron escribir un libro que se llamaría “Los Inmortales”..o “Muerte, llévame si puedes” o algo así. Ahora ambos están viejos y jubilados. El puente sigue en pie reclamando almas solitarias, enfermas, enamoradas o decepcionadas de la vida...La gente aún se pregunta y nunca llegaron a saber porque Don Lencho nunca se tiro del temido puente y porque Kaika se lanzaba y nunca moría… Nunca se lo imaginaron…ellos eran así…




La llevaron al manicomio.

A su hija mayor, en un día de lluvia, la secuestro una luz brillante que venía de un plato volador que flotaba sobre su casa, nunca más supieron de ella.
Luego a su marido lo interceptaron unos soldados vestidos de nazis, de repente aparecieron de un túnel de luz brillante, habían inventado la máquina del tiempo pero se equivocaron de año, lo atacaron y dejaron traumatizado y se dedico a recoger piedras y papeles de la calle, quería encontrar una prueba de su encuentro con los alemanes del pasado.
Su hijo mayor despertó una fría mañana de diciembre y se encontró rodeado de demonios, estos lo llevaron al fondo del infierno donde lo torturan hasta hoy.
Su otro hijo sufrió de una extraña enfermedad que lo hacía cada día más pequeño y más pequeño hasta que desapareció, Solo le queda un hijo, este vive en las alcantarías de la ciudad, rodeado de ratas malolientes, ya aprendió a dominárlas y habla su idioma, con ellas a formado un ejercito y está esperando el holocausto nuclear para salir y dominar el mundo.
Cuando los doctores le preguntaron por su familia, ella les contó con lujo de detalles lo que les había pasado, no le creyeron y la condenaron a vivir en un manicomio hasta su muerte…Ella no parece loca y sostiene su historia, pero nadie sabe nada del paradero de su familia….


Nos costo Tiempo...

Nos costo tiempo... hasta 3 días para hacer un arte... rabias...cuando no registraban las guías de registro, los dos ojos de la cara porque nos quedamos mas chocos que un topo, sangre, mucha sangre...la que dejamos en las x-acto (cuanto ADN botado) y media vida madrugando porque un cliente quito un estúpido punto a ultima hora... dormir sobre la mesa de dibujo babeando la regla paralela y despertar con la plantilla de círculos grabada en la frente...tener negro el esófago por tanta tinta china que chupamos de los chinógrafos taqueados. Haaaa...pero que buenos tiempos y conocimientos de las leyes básicas del diseño gráfico, entre muchas: convertir lo ordinario en extraordinario y que la imaginación es mas importante que el conocimiento...


Nostalgia

Todo el mundo tenemos momentos de nostalgia y recordamos nuestra niñez. Ayer vi un capitulo de "El Correcaminos" Lo reconozco, me sentí transportado. Cuando éramos niños no había nada mejor que los dibujos animados de la tele acompañados del pan y coca-cola
Sin embargo, decepción. Serán batallitas del viejo pero tenía yo también la mente en el trabajo pendiente. Claro que lo mire por donde lo mire hay una cosa segura: los dibujos animados siguen siendo los mismos... el que ha cambiado soy yo.
Que pena.



Mi querido Max Bethoven

Mi querido Max Bethoven, ahora estas descansado con Dios, perdiste la batalla que por mucho tiempo estuviste peleando y siento un gran dolor por tu partida pero al mismo tiempo me reconforta el hecho de que ahora no estas sintiendo ningún dolor, ninguna tristeza, ahora estas junto a Dios, fuiste para mi un gran amigo, toda mi vida te voy a recordar, aunque no estuve con vos en los últimos años de tu vida, siempre recuerdo todo lo que pasamos y que fuiste mi alero del alma... te quiero mucho... aunque ahorita has de estar diciendo "dejate de culeradas ojudo"...nos veremos algún día cabezón... 


Mi Abuela

Así era mi abuela; bella, de ojos lejanos, risueños, melancólicos, huraños, soñadores de cosas bellas, amante de los pájaros y de las plantas, su pelo era de plata, por los años, (siempre lo recuerdo así), suave, besando levemente sus hombros, su faz tierna y serena con una suave sonrisa amorosa, unos ojos sonrientes a veces, llorosos a veces, huraños a veces pero siempre amorosos. Aun está presente en la pantalla de mi mente, espontanea, sincera, arisca, contándome fantásticas historias y enseñándome siempre a ir por la vida por el camino correcto. Creo que muy pocas veces le dije que la amaba, una de esas cuando el tiempo se le iba, ¿porque no la abrace y la bese más? hace años termino su tiempo, pero la silueta de sus ojos, de su cara y de sus manos quedaron dibujados en mi mente y en mi alma para siempre... algún día la veré de nuevo y le voy a dar todos los besos y abrazos que no le di...




Una Mosca

Espanté una mosca que me molestaba, y por un momento me imaginé la situación desde el punto de vista del insecto.
Un obstáculo muy grande, incomprensible, le impedía acercarse a algo tibio y húmedo donde alimentarse y, tal vez, poner huevos. Para el bicho sin duda era imposible entender lo que pasaba: no estaba equipado ni entrenado para descubrir mis límites, mi comienzo y mi final, mi alcance, mis intenciones, no sabía si eran buenas o malas o violentas
Era simplemente una catástrofe contra la que no podía hacer nada. Ni siquiera sabía en qué dirección evitarme, solo volar en círculos, no sabía cómo ir hacia otro montoncito de caca o cosa podrida o lo que tuviese en mente, sin el peligro de tropezar conmigo. O tal vez pensó que yo era el guardián de esa pudrición y que debía rendirme pleitesía o pedir permiso, la confusión la mataba, además ya había vivido más de medio día, solo le quedaban unas pocas horas de vida al pobre pero asqueroso insecto.
Una situación no muy diferente de la que enfrentamos los humanos todos los días.

Don Luis

Don Luis, mi suegro, es un profesional de los ascensores, los instala. los mantiene y los arregla, es de los buenos, de la vieja escuela. Siempre le he querido preguntar algo, ¿Por qué los que arreglan ascensores, como el, se pasan la vida teniendo que subir por las escaleras?... a ver…porque no se contrata el mismo para que instale un ascensor en el edificio en construcción para que después pueda subir y bajar mientras instala un ascensor…que cosa…

EL MALA SUERTE

A Agapito la esposa lo encontró saliendo del motel con la amante, llorando le grito que le iba a quitar todo… todito… y que lo iba a disfrutar con un hombre más joven que él… al mismo tiempo que le daba una bofetada y se iba…
¿Por qué no me dijiste que estabas casado hijueputa?!!! Le reclamo la amante, le escupió los ojos antes de irse gritando: olvídate que te devuelvo el carro!!!
Agapito camino unos metros cuando un carro detuvo bruscamente la marcha frente a él…¡me estafaste cabrón! - Le grito su mejor amigo, el de la infancia – ¡pero te voy a denunciar para que te metan preso y olvídate del negocio…ahora es mío!!!... acelero y se fue a toda marcha…
Agapito llego a la esquina, donde lo esperaban 2 policías…Hoy si te jodiste - le dijo uno de ellos mientras le ponía las chachas y el otro le dio dos toletazos por eso de las dudas…- ¡por lo menos no vas a padecer de estreñimiento en el presidio! - le decían los policías muriéndose de risa…
Lo llevaban a la posta policial, antes de entrar sintió el filazo de un frío machete en su cuello… mientras se desvanecía logro escuchar que le gritaban “Así te quería agarrar hijueputa…esto es por lo que le hiciste a mi padre maldito!!!”…
Agapito entro en coma…. Jamás despertó… por eso no se dio cuenta que cuando el Médico que lo atendió en el hospital, reconoció su cara y lo declaro muerto después que, a escondidas, le inyecto veneno en las venas para matarlo definitivamente…
Los periodistas trataron de investigar que le había pasado a Agapito, se preguntaban ¿porque nadie iba a reclamar su cuerpo?, ¿porque nadie lloraba junto a su cadáver?… La policía, como siempre lo hace, informo que había sido un ajuste de cuentas… aunque esta vez, si tenían la razón…




Mi primera Baika...

Todos los días pasaba por la tienda viendo la nueva Chopper. Se la pedí a mi viejo quien me llevo trabajar 6 meses con él a la Moda de París, haciéndole mandados, recogiendo firmas, buscando tarjetas de clientes, comprándole café, esperando con paciencia. Uno de esos días, después que venimos a almorzar a la casa me dijo que nos fuéramos a pie a su trabajo, en el camino me iba hablando acerca de que cuando uno quiere de verdad algo tiene que ponérselo como una meta, algo que hay que alcanzar sin descanso y que solo trabajando con ganas uno puede conseguir lo que quiere. Después de 4 cuadras sentí que mi bici ya iba a ser un clásico para cuando pudiera juntar lo que me faltaba. Cuando nos desviamos del camino sentí como me palpitaba mas el corazón porque íbamos a la tienda donde estaba esperándome mi Chopper, entramos a la tienda y vi como mi papa llamaba al vendedor y le dijo: Deme esa bicicleta roja que este cipote ya junto el pisto trabajando, me sobo la espalda y me dijo...ya es tuya, te la ganaste... la desenvolví, me monte y me fuí feliz a dar vueltas al barrio...a los 13 me había ganado mi bici...trabajando con mi viejo...




Batasos

Cuando los periodistas le increparon el por qué de su conducta el repetía
“Es que desenchufe ese puto aparato y mire que seguía encendido. Se había tragado mi black ice, había que destruirlo a martillazos, o patadas, o tubazos, no mejor a batazos hasta dejar sólo una maraña de alambre retorcido y pedazos de silicón y tarjetas electrónicas regados… y ver que sigue encendido, cerrar los ojos, tapárselos con las manos, taparse los oídos… hundirme en alcohol… ahogarme en humo...y ver que sigue encendido.

Luego despertó y se dio cuenta que todo estaba en silencio…






Jorge

- Es tarde - dijo Jorge
-¿Para qué? -preguntó Jorge
-Para muchas cosas -contestó Jorge- Para salir, por ejemplo.
-A donde? Pregunto Jorge
-No se, al bar de Jerry, a escuchar a Gravedad Cero o algo así contesto Jorge
-¿Y qué más? -insistió Jorge.
-Para cocinar algo rico -contestó Jorge.
-¿Y qué más? -volvió a preguntar Jorge.
-Para ver mi programa favorito -contestó Jorge.
-¿Y qué más? -siguió preguntando Jorge.
-Para comerme un tamal con café—contestó Jorge.
-¿Y qué más? -volvió a insistir Jorge.
-Para hacer lo que me gustaba cuando era joven -contestó Jorge.
-¿Cómo qué? -pregunto Jorge
-Como salir con mis amigos toda la noche- contesto Jorge
-¿A qué? Pregunto Jorge
-A las fiestas, a fumar, jugar 7 locos o simplemente a escuchar frijol y gañote – contesto jorge
-Pero hay algo para lo que nunca es tarde —dijo entonces Jorge.
-¿Para qué? —preguntó Jorge.
-Para dejar de hacer preguntas estúpidas —contestó Jorge.
Y con esto Jorge se fue a su cama… hasta mañana a seguir haciendo y contestando preguntas estúpidas...




miércoles, 18 de junio de 2014

Diseñadores

Hoy mi saludo es para todos los diseñadores gráficos, hoy celebramos nuestro día… aunque solo entre nosotros nos felicitamos….
Mi saludo es especial para la vieja escuela… los que dejamos media vida en las mesas de dibujo, disfrutando del olor embriagante de los marcadores de Faber, del sonido de la paralela, la utilidad de las reglas curvas, de las plantillas de círculos y óvalos, los HB, B2, 2H …los muy preciados marcadores grises, el moco de Ruber Cement bien crecido con mucho orgullo… el sabor de la tinta china cuando chupábamos los chinografos, la sangre derramada por las X-Acto, la búsqueda implacable de las comas en las Letra Set gastadas, la belleza de tomarse el tiempo para ilustrar con Aerógrafo (mi favorito), las noches interminables, cuando al final tapabas el boceto terminado con papel bond… revisar los negativos de la sesión de fotografía… Elton John, Bob Dilan o Pink Floid cuando todos ya se han ido… pura nostalgia… Después nos tocó aprender a usar las nuevas computadoras y sus lentos programas de diseño que nos cambio el panorama y ahora nos deja perplejos y también nos deja dormir un poco más… Felicidades a todos ustedes…los admiro por hacer de este trabajo el más bello de esta y otras galaxias, por hacer de este trabajo la octava maravilla del mundo…Mi respetos señores…



Mi Padre

Antes que termine el mes de junio, quiero repetir estas letras a mi padre...Mi padre era un buen hombre… era un hombre con un gran corazón… el tenia aquel carisma que hace que las personas te aprecien, al ir por la calle con él, me sorprendía con la frecuencia con que recibía saludos de mucha gente que desde donde estuvieran le gritaban ¡Toñito! y el siempre contestaba levantando su mano… El se esforzaba porque a sus hijos no les faltara nada, nos enseño que solo estudiando y trabajando duro se consigue lo que se quiere, que son las únicas herramientas que te sacan adelante en la vida… ojala hubiese estado más tiempo con sus hijos, o nosotros con el… ojala hubiese conocido mas y ver crecer a sus nietos, a sus bisnietos, para enseñarles como ahorrar el shampu, como había que lustrar los zapatos todos los días, escuchar música de tríos todos los domingos por la mañana mientras se nos quemaba el desayuno, acompañarle al mercado y traer todo equivocado o ir todos los días al cine hasta terminar de ver la maratón de películas de Pedro Infante...cosas tan simples que nunca se olvidan. … Siempre te extrañe, aun lo hago…



El Enmascarado

Era el día de la fiesta, una fiesta por nada pero era fiesta, llegaban todas la cipotas mas bonitas del barrio, bien arregladitas y perfumadas y nosotros, pues..nos bañamos también, nos perfumamos también y hasta le quitamos la mugre a los gastados all star. Pero ese sábado de fiesta fue especial, diferente… Llego el hombre enmascarado. De repente entro a la sala de piso de madera, donde no podíamos brincar porque la aguja del tocadiscos brincaba también, haciendo ruido con sus tacones, haciendo gala de su agilidad e ingenio, bailó como nadie lo había hecho antes, halago como nadie lo hacía con las cipotas, a todas! al grado de encender los celos de todos los aspirantes al amor de fin de semana. Cuando lo veías, parecía que brillaba como si estuviera rodeado de luces espaciales. Todos se preguntaban: “quien será ese man” “que pedo con ese broder, de donde vino”. Empezaron los rumores, especulaciones, que si andaba en un carro antiguo, que si llego en una gran moto… varios nombres se susurraban en los oídos, subía la tensión y toda la sala se lleno de una expectativa enorme. El rumor se regó como pólvora, hasta varios periodistas y camarógrafos locales llegaron a la fiesta para entrevistar al enmascarado...
Ya al final de la noche, a última hora, alguien por fin decidió arrancarle la mascará de su cara… una tremenda decepción se reflejo en el rostro de todos  
…resulto ser un perfecto desconocido…



LA AMANTE DE NUEVA ARMENIA

Dicen que tiene una amante en Nueva Armenia. Dicen que vive en las orillas de un lugar llamado Nueva Armenia, en una choza que fue incendiada hace como 50 años, que a veces, cuando hay luna llena, a escondidas, de la choza salen cientos de gatos bebes y se dispersan entre los espineros hasta desaparecer en la noche. Lo han visto visitar una amante en Nueva Armenia, con la que pasa todas las noches de viernes, que a su camino, cuando va a visitarla, los grillos se callan, los perros no aúllan, nadie se asoma por las ventanas y el río crece tanto que nadie puede cruzar para salir o para entrar. Dicen que tiene 100 años, que nadie nunca le ha visto la cara, que nunca nadie le ha visto los pies y al caminar en la tierra deja huellas de animal, también dicen que murió en 1961, pero se levanto de su tumba y ahora duerme en un ataúd que está debajo de la cama, la que nunca usa, y también dicen que le llevara 100 años hasta poder descansar en el cementerio, en su propia tumba. Escuche que tiene un baúl donde guarda docientos mil Lempiras en monedas de oro de 100 Lempiras. También escuche que las monedas de oro de 100 Lempiras no existen… Dicen que en realidad nadie vive en Nueva Armenia, de donde, un día, los hombres corrieron a palos al cura del pueblo y todas las mujeres, en un solo día, se fueron detrás de él, también dicen que en ese pueblo no pueden vivir los gatos. Dicen que los periodistas han querido entrar a Nueva Armenia para investigar, pero antes de llegar se descomponen los carros, se arruinan las cámaras, se les pudre la comida y se les caen los dientes y tienen que regresar. Dicen que encontraron un mapa con un sistema solar diferente al nuestro, donde hay un planeta llamado Armenia, donde todo el mundo tiene 100 años, donde todas las casas tienen un gato, donde su gente lleva una luna llena en la bolsa y donde con doscientos mil Lempiras en monedas de oro podes comprar la inmortalidad…



Rosanna

Nunca voy al olvidar, en mi adolescencia, cuando me presentaron una linda cipota camino a una fiesta en la Kennedy , le dije: como te llamas, Rosanna - me dijo - igual a la canción de Toto - le dije - me miro con sus preciosos y grandes ojos cafés y me dijo suavemente: quien es Toto?...





Estrellas

La otra noche estaba en mi cama viendo las estrellas cuando de repente me pregunte… ¿Dónde putas está el techo?



Creen...

Ahora encuentro gentes tan clavadas a la tierra, solo creen en aquello que pueden ver…Son gentes con sentido práctico, ajenos a lo fantástico, a lo imaginativo, gente incapaz de concebir las maravillas de la mente soñadora... las maravillas que uno piensa desde niño… Me he encontrado con un montón de tipos y tipas que si les hablas de hadas, del cadejo, del chupacabras, de ovnis, de misterios mayas... de Honduras sin narcos, en fin, de cosas fantásticas; se sueltan semejantes carcajadas en tu cara que hasta te quedan silbando los tímpanos…
Son esos tipos que te dicen con aumento en los decibeles de su voz que a ellos nadie los pajea con sueños, cuentos o leyendas…!!! ¡Jodas vos! te dicen burlonamente. Pero después los miras pegando afiches de políticos, gritando en las concentraciones, con pañuelos rojos o verdes o azules amarrados al cuello, alzando banderas y desgalillándose, porque un pendejo les prometió un puesto en la aduana o en un ministerio de esos donde se roba o mejor aún, una mochila de paracaidista… ¡Bendita sea la inocencia del papo! O como dice mi querida hermana “¡perdona a tu pueblo señor!”…



Adjetivos

Desolado, abrumado, aturdido, desamparado, indefenso, abobado, incompetente, desabrigado, noqueado, atolondrado, desheredado, baldío, absorto, estéril, angustiado, ido, atrofiado, fatigado, saturado, por la verga, inútil, inerme, meditabundo, desfallecido, la riata, extenuado, abandonado, alelado, estúpido, desmantelado, hecho pija, desganado, deserebrado, fastidiado, apático, abstraído, impotente, incapacitado, inepto, apendejado, atontado, agobiado, desubicado, cansado, molesto... La lista de adjetivos que pueden definir el estado de ánimo de cualquier lunes a estas horas puede ir hasta el infinito y más allá. Tengo sueño. Mucho. No quiero trabajar…


El Cantante

Tráiganme a ese hijo de puta!!! –grito el gorila principito- No me lo traten como señorita Carajo!!!
Así que vos sos el cantante comunista! -le gritaba mientras lo golpeaba salvaje y cobardemente con la culata de un fusil…descargaba su furia sin piedad, sus brillantes botas golpeaban el cuerpo cansado del cantante de pelo ensortijado que sonreía, siempre sonreía… y eso enojaba mas al gorila principito que sentía que nunca iba a estar a la altura intelectual del cantante.
Si te crees hombre canta ahora –le grito el gorila principito- El cantante tomo su guitarra y empezó a rasgarla con sus ensangrentados dedos haciendo que esta soltara sus notas llenas de dolor. “Mi corazón late como campana grito!”
El gorila principito desconcertado le quito la guitarra de las manos y con furia lo golpeo con ella, todos escucharon el crujir de la madera quebrándose sobre su espalda y cabeza, sus cuerdas acostumbradas al suave toque de sus dedos, hacían notas musicales enloquecidas y sin sentido… No contento con eso, el gorila principito tomo su pistola asesina y con ella golpeo una y otra vez las habilidosas manos del cantor hasta quebrarle cada uno de los huesos de sus dedos en cientos de partes dolientes, hasta dejarlas como amasijos de trapos ensangrentados.
A ver ahora si cantas maldito marxista!!! A ver si ahora tenés valor!!! Le grito mientras dibujaba una sonrisa diabólica y escupía saliva amarga con cada palabra… El cantante, como pudo, se puso de pie y comenzó a cantar con una voz quebrada pero con la belleza que le daba su valentía, todos los demás secuestrados y torturados y hasta los otros gorilas presentes no lo podían creer, el cantante no se doblegaba y cantaba… y aun sonreía. Fue cuando todos los demás empezaron a corear su canción, uno tras otro, los secuestrados elevaban su voz y los 5 mil presentes se unieron al cantante en un solo grito de esperanza y libertad…
El gorila principito no lo pudo soportar, haciendo gala de poder, ordeno a los demás gorilas que se llevaran al cantante lejos de la multitud, a un frío y oscuro pasillo, fue ahí que el gorila principito descargo su rabia, la rabia que le produjo el no poder humillar ni silenciar al cantante, después de darle una golpiza más brutal que las anteriores, descargó sobre su cuerpo 44 escupitajos de plomo, de los silenciadores, de los que callan opiniones, casi un proyectil por cada uno de sus 41 años de vida… su cadáver blanquecino por la cal, arrojado en un basurero cerca del cementerio y luego recogido para ser colocado junto al de cientos de víctimas en un mesón frío de una oscura morgue, al final de una fila de jóvenes estudiantes, obreros, músicos, escritores, hermanos… Solo 3 personas acompañaron a su esposa en el funeral, el cantante del cabello ondulante y la eterna sonrisa, en el cenit de su creatividad, sonríe, porque sabe que los que le quitaron cobardemente su vida lo hicieron inmortal, lo hicieron Universal a él… Y también a ellos mismos.
“Somos cinco mil
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
Solo aquí
diez mil manos siembran
y hacen andar las fábricas.
¡Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura!”

La Mejor Aventura de Mi Vida.

Unos meses antes me había inscrito en lo que sería una aventura, la mejor de mi vida.
Aun recuerdo aquella tarde, tarde de potra, en este momento de mi vida tuve la oportunidad de conocer los inspiradores trabajos del voluntariado, nunca imagine la experiencia de aventura que vendría, a los 14, ir a las desconocidas montañas de un lugar llamado Namasigue a atender un desastre natural, no entendía mucho, no sabía mucho, solo sabía que el desafío era grande y yo quería aprender y participar de eso!
Partimos un día cualquiera, pero no éramos cualquiera, éramos jóvenes y nos creíamos guerreros… y nos trataron como tal, nos inspiraron, nos motivaron, nos alabaron y nos soltaron… el resto era para la historia.
Llegamos a Choluteca en una mañana lluviosa, un grupo de Las delicias, otro grupo de Miramesi, un grupo de El Chile y un grupo de San Salvador, caminamos durante horas, 9 para ser exactos, llegamos de noche, comimos, dormimos. De ahí, cargamos nuestra existencia durante 10 días mirando lo que Dios nos daba cada día, lo que nos quitaba también, de la manera más sublime, respirar y sentir el sol en tu cara, el sonido casi sollozante de los arboles tirados en el suelo por la fuerza de las aguas y sus frutos sin dueño del que comíamos, el sonido de la maleza húmeda al caminar entre ella, el sonido del viento y de las oscuras noches a la intemperie, el sonido de los pájaros en el día y los coyotes en la noche, el sonido de las tormentas eléctricas en el camino, el sonido de los maderos quemándose en una tibia fogata desde la humedad del suelo y el frío de las noches, noches de desvelo. Luego, la llegada de los cientos de necesitados a los que antes visitamos casa por casa en eternas caminatas para ofrecerles algo de medicina, comida enlatada, ropa usada y apoyo… ahí entendimos de que estábamos hechos y que impulsaba nuestros corazones… Fuimos, caminamos, curamos heridas, escuchamos fantásticas historias, hicimos amigos, nos caímos, nos levantamos y nunca estuvimos solos, fuimos un equipo, una hermandad, una familia…
Al regresar un grupo de jóvenes, tal vez inspirados, nos esperaba en Choluteca, eran de ahí, y nos preguntaban como podían hacer ellos para convertir sus tardes de potra en experiencias como la nuestra… pero ya había nacido, nosotros fuimos los primeros, una Cruz Verde en el pecho que inspiro una abrumadora experiencia… Regresamos a entrenarlos, después quisieron robarse nuestra historia… pero esa es otra historia… la mía no me la roban…
Después vendrían muchas otras experiencias sufridas y excitantes, pero esta fue especial…Lo volvería a hacer, volvería a ir… me gustaría… no se si ahora podría… pero me gustaría…



Oren para ambos lados

  Veo cientos de publicaciones pidiendo oraciones por Israel, pero, y por Palestina no les da por orar? Por que le piden a Dios salvación pa...